abjekt tala

Här ordsätter jag fragment av den översatta, avlyssnade, genomlevda och levrade rösten från platsen mellan, från det trinitäras terräng. Området mellan subjektets inhägnad och objektets bårhus.
Och återger terrängens (klyftans) litterära speglingar och vindlande spår.




She hungered for a different story - one to respell the world she knew




Fotnavlad

Fotnavlad
What we seek is love itself, revealed now and again in human form, but pushing us beyond our humanity into animal instinct and god-like success. There is no love that does not pierce the hands and feet... Jeanette Winterson. Love, the deadly wound from which my life slowly bleeds, there I am preserved ...Birgitta Trotzig

lördag 12 januari 2013

hubris


perhaps the greatest challenge to thinking women is the challenge to move from the desire for safety and approval to the most "unfeminine" quality of all -- that of intellectual arrogance, the supreme hubris which asserts to itself the right to reorder the world. The Hubris of the god makers, the hubris of the male-system builders.”

― Gerda Lerner (April 30, 1920 – January 2, 2013) was a historian, author and teacher. Lerner was one of the founders of the field of women's history.


Hubris

...to thinklive other-wise, to thinklive body- and brain-wise, to build courage/strength/knowledge/ability/self/love/trust...
to invaginate in order to be able to re-tell/spell and remythologize a suffocating, borocrazed, lethal reality...
into vibrating, inter/intra connected wor(l)ds...

nothing less



tisdag 8 januari 2013

i stenande andande poeters sällskap






I ett tomt bibliotek
hoppas jag på jordiga
ordskred
stenskott

under tiden letar jag mig fram längs ordstenar som jag krafsar fram ur hyllorna:


...
inne bland bröstkorgens ben
återfinns något fornt, som nöter...






Ur En mun av Willy Granqvist (1975)

Ingångsord:
Det man vill närma sig får man
lämna som ett obekant centrum...
(Birgitta Trotzig i ett TV program)


Jag äter bilden av den tioåriga Fröding

jag äter bilden av den tioåriga Fröding
han ser rakt in
i ett ljus som
aldrig kan
finnas

men det finns ändå
det är ett mjukt tyg
säger jag
ett mjukt tyg från
ett gammalt kök på landet
mjukt tyg utanför
förtvivlan

jag säger det
om och om igen
mjukt tyg där man
kan följa fibrerna
och fönstret slår upp
barnet sträcker in handen
och griper tyget
ögonblicket före förtvivlan

jag äter
bilden av
Gustaf tio år
på väg ut ur sitt
rena ansikte
han leker med stenar
från stranden
han gör dikter av
stenarnas tystnad
sen tappar han stenarna
sen är stenarna bara kalla
han måste andas på dom
tills dom svarar igen

han sitter redan
tioårig
i den väldiga bädden
med ett sjukt skägg
som täcker det mjuka
barnansiktet
han sköljer sig
i spegeln
han sköljer
gossens nakna judiska blick
och gör dikter av den

måndag 7 januari 2013

Stenhöra




Stenspråket som bara hörs i tillstånd utan förståelsefixering
...

greppar ordsten:

Jag stod framför ett tempel, och inifrån hörde jag en bön. När jag lyssnade mer uppmärksamt kunde jag höra flera röster. Jag tittade in i templet, men såg bara en enda munk sitta där och be.Ur hans kropp kom flera röster. Efter ett andetag rullades åter en djup röst ut som en matta, på vilken andra röster sedan kunde framträda. Han fick röster att röra sig ut ur honom, för att ge klangkroppar åt de berättare som inte hade några egna. I munkens röst kunde till exempel de döda, som inte har några egna resonanskroppar, göra sig hörda.

Efter denna händelse försökte jag själv framställa en röstmatta. Det lyckades inte helt, men för första gången hörde jag medvetet ett antal sidoröster, som sjunger med när jag pratar. Jag började ge akt på sidorösterna när jag talade. Berättandet var inte längre en ersättning för lyssnandet, snarare uppstod berättelsen genom lyssnandet.

Kanske är det örat som är berättelsens organ och inte munnen. Varför skulle annars giftet hällas i Hamlets fars öra och inte i hans mun?


ur
Talisman
Förvandlingar
av Yoko Tawada

tänker:
mångörad hud och hjärtats fyrkammrade öra
möjligheten att ögonhöra
stenfågel

ögonfaller
på anteckningslapp:

Chorus of Stones (Nelly Sachs)

When someone lifts us
He lifts in his hand millions of
memories
Which do not dissolve in blood

...

söndag 6 januari 2013

Andande aningars tal


Skrev på FB i slutet av december:

Låntagare letar efter Juloratoriet av Göran Tunström. Jag kommer ihåg:

”… det är min fasta övertygelse att vi nås av Aningen. Aningens källa är utanför oss, den är fyren i mörkret, den är blixten som sveper runt himlavalvet, gång på gång, och söker och stundtals händer det att en smula av det skenet nuddar vid oss, tränger in i de djupaste skikten av vårt medvetande. Jag skulle vilja säga: Jag blev anad.”

Biblioteket detta tänkande födande livmoderhjärta... alstrar...


Kommer också ihåg Werner Aspenström:

… om hinnan brast
att vara andad istället för att andas

och Birgitta Trotzig:

Den öppna människan
... hinnan borta - allt svider, svidande grönt, svidande glitter, brännande klart, brinnande hud. Allt blottlagt, allt utan förmedling...

Läser såsom i en spegel Aspenströms dikt:

DEN UNDERLIGA FLICKAN

Istället för att gå till skolan
gick den underliga flickan ner till vattnet
för att lära sig andas med gälar.

Tillägger:
och tala med stenar...


och bibliotek - dessa underbara vattensjuka platser -
våtmarker...
källsprång...
ikastade ordstenar...

onsdag 26 december 2012

Hemkommande igen





Skördar igenom gamla anteckningar och hittar varifrån jag lånat ett livsreflekterande citat, John Dollar av Marianne Wiggins:

... she hungered for a different sort of story, one to reinvent the world she knew.

Jag föredrar respell framför reinvent...

Jag börjar läsa om romanen och ser hur texttrådarna knyts samman.
Det skrivna och det levda.

Tänker på berättelsen vi rituellt dansade i Guzelcamli Turkiet 2010. Att vi dansade på exakt den plats där man nu tror att Homeros eller Homerosarnas verk, Iliaden och Odyssén  "uruppfördes".

Tjugo år efter mitt sista inlyssnande av platsen. Platsen för min mytiska initiering, för början till mitt infödande i pulserande liv och uvildande ur cementerat liv.
Tjugo år efteråt dansar vi en rituell dansgestaltningen av Livsresan, rotfäst i den grekiska myten om Penelope och Odysseus, men berättad ur Penelopes perspektiv, så som Brita Haugen röstar den i sin bok: Penelopes Stemme.

Ithaka var Penelopes och Odysseus hemö. Turkiets amasonindränkta västkust är var jag har min hemortsrätt.

Tjugo år tog resan.
Den skrivna och den levda.

Återläser Wiggins utmejslingar:

As you set out for Ithaka
hope your road's a long one,
full of an adventure, a discovery.

Arriving there is what you're destined for.

Don't hurry,
better if your journey lasts for years
so you're old by the time you reach the island

Ithaka gave this journey to you

Without her you'd have never dreamed her
If you find her poor, she won't have fooled you:
Wise as you'll become,
so full of ports,
You'll have understood what "Ithakas" are for.





Hela texten av Constantine Cavafys dikt:

As you set out for Ithaka
hope the voyage is a long one,
full of adventure, full of discovery.
Laistrygonians and Cyclops,
angry Poseidon- don't be afraid of them:
you'll never find things like that on your way
as long as you keep your thoughts raised high,
as long as a rare excitement
stirs your spirit and your body.
Laistrygonians and Cyclops,
wild Poseidon- you won't encounter them
unless you bring them along inside your soul,
unless your soul sets them up in front of you.

Hope the voyage is a long one.
May there be many a summer morning when,
with what pleasure, what joy,
you come into harbors seen for the first time;
may you stop at Phoenician trading stations
to buy fine things,
mother of pearl and coral, amber and ebony,
sensual perfume of every kind-
as many sensual perfumes as you can;
and may you visit many Egyptian cities
to gather stores of knowledge from their scholars.

Keep Ithaka always in your mind.
Arriving there is what you are destined for.
But do not hurry the journey at all.
Better if it lasts for years,
so you are old by the time you reach the island,
wealthy with all you have gained on the way,
not expecting Ithaka to make you rich.

Ithaka gave you the marvelous journey.
Without her you would not have set out.
She has nothing left to give you now.

And if you find her poor, Ithaka won't have fooled you.
Wise as you will have become, so full of experience,
you will have understood by then what these Ithakas mean.


Och resan tillbaka förstår jag först nu i efterhand - eller rättare sagt jag förstår ingenting, jag bara vet. Vet att den berättelse jag hungrade efter - den och jag, vi har hittat varandra. Och att jag sakta börjat orda fram vårt ömsesidiga hemhittande.

Och var annars ska de nya orden, den nya berättelsen stygnas fram? - Om inte där den västerländska litteraturens mytologiska vagga stod.
Just här:



och resan fortsätter...


fredag 21 december 2012

Stäppvargens jag


Det bibliotekariska orakliska blädderfingret plaskar ner i Nina Burtons Flodernas bok:



Jag talar gärna med Hesse här på min balkong, för han bodde ett tag i rummet intill.
...
Omkring mig strömmar världens och tidens alla uttryck tillsammans men mänskliga känslor och behov. Hesse kände dem utan tvekan, eftersom författare måste vara lyhörda för det väldiga livet. Själv kan jag förnimma det som en outtröttlig sändare. Till slut blir det en invaderande ström, och då måste öppenheten skyddas av avskildhet.

Är det en sådan känsla som kan skapa ensamvargar? Var det därför Hesse på kvällen drog sig längs den svala floden mot en egen lya?
Eller kunde man se det omvänt, så att han ville byta ett trångt privatjag mot ett större? Och är det en sådan isolerande törst efter hela världen som kan skapa en Faust?

Allt hör kanske ihop med Hesses ord om att ge upp sitt jag för att leva mer intensivt.
...
att ta död på den västerländska jag-fixeringen och bli ett med livsflödet.
Så kan jag förstå det här vid floden. "Jag" är ett namn vi alla delar. Det liknar vattnet. Alla ser sig i det, men Narcissus fångades bara av sin egen spegling. Ändå var det inget annat än reflexer på den flytande tiden. Liksom floden skapas vi i en ständig dialog mellan stränder som kan kallas "du" eller "världen"

Kvällen tätnar, och jag tar upp pennan som rullat ner på balkonggolvet. Vad var det för otympligt ord jag nyss sökte?
Jo, i samtalet med flödet känner jag mig som en transformator. Världen strömmar genom mig, och när jag tolkar den på mitt sätt formas både den och jag. Mellan oss rinner ett band med diffusa gränser.



Rickie Lee Jones: Nobody knows my name

For a thousand years
I've lay upon the Lake Victoria
I was winged and many-colored
And nobody knew my name

For a thousand years
I fell out of the sand into the Guadeloupe
And I made many songs into the air
And nobody knew my name

I fell like water
In sweet gasps of hydrogen up
Into the sea over the Bikini Islands
And I dove into the liquid concrete of sweet silver lake
The liquid concrete of down by the river
And nobody knew my name

...

onsdag 19 december 2012

Simrishamns djungel




Talar med man på biblioteket om vikten av innandömets
utvildande i konsensusverkligheten.

Om då när min inre och yttre verklighet samstämde
i asfalterad gråhet.
Om det hårda förvildningsarbetet inombords
inom innanförskapet.

Om nu när djungelvrålen körsjunger
klätterväxtar
prunkar genom
tassar över och pinkar in yttre revir...

Hundrastar nere i hamnen
Läser asfaltsklotter:
Bli mänsklig - gå naken!